Dos poemas de Luis Jorge Boone

Ataduras

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En la pared del traspatio,

dentro de la argamasa que une los tabiques,

mi madre enterró una parte de sus hijos al nacer

—líneas de sangre que los alimentaron

antes de llegar al mundo,

cuerdas que atan más allá

de la fuerza de los nudos—,

como anclándonos unos a otros

y a la tierra oscura de nuestra infancia,

y a esta casa que hace cuarenta años abandonamos

como si fuéramos a regresar al poco rato,

siendo que jamás nadie

volvió para habitarla.

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Hoy vuelvo a este refugio y su catástrofe.

A enredar el hilo del carrete de mis venas.

A mirar la lluvia, cómo desgasta el adobe

cubre las paredes del polvo

que tomo con los dedos

y pongo en mi lengua,

para volver del todo.

Justo como a los cinco años,

cuando, sin saberlo, éste que ahora soy

era entonces el futuro.

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Animal Planet

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Sucedió que, a fuerza de observarme y observarlos,

ella empezó a encontrarme parecido a otras especies.

La primera adivinanza de aquel libro

que leía mi madre

era ésta:

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¿Cuál es el animal que se arrastra por la hierba

y hace ruido?

La respuesta era Yo:

gateando en el jardín,

papá meciéndose en el porche,

siguiendo el ritmo de mi sonaja

en una casa que ya no existe.

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¿Cuál es el animal

que es feliz bajo el agua y sólo emerge a respirar?

Yo: recostado en el fondo de un estanque

en medio del desierto.

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¿Cuál es el animal que tiene alas

y nunca se separa de la tierra?

¿Cuál el que carga a sus crías sobre los pies

y camina con ellas los primeros 3,000 pasos?

¿Cuál, el capaz de quebrar un tronco con los dientes

y besar una pequeña boca sin herirla?

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Nagual de mi infancia en una jaula,

animalito protector del álbum de estampas,

de mi libro de adivinanzas, ya no aguardes mi respuesta.

Esa silueta que recorre el horizonte

soy yo:

soy yo

que cabalgo hacia el sol sobre mi propio lomo.

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Tomados de http://laseleccionesafectivasmexico.blogspot.com/